Dit is mijn leven met fibromyalgie

Elisabeth oorzaak 

Vandaag had een sociale dag moeten zijn. Ik had ontbijtplannen met een paar vriendinnen en middagborrelplannen met een ander. Ik keek uit naar vandaag.

Maar in plaats van een sociale dag is het vandaag een loungedag geworden. Dit is fibromyalgie. Fibro voelt aan als pijn, vermoeidheid, isolatie, verdriet, verwarring, mistigheid, beperking, oneindigheid.

Twee avonden geleden ging ik naar mijn gebruikelijke yogales. Ik zeg normaal omdat ik een routine had om naar deze yogales te gaan, maar vanwege, nou ja, het leven was ik er ongeveer vier weken niet geweest. Dus natuurlijk had ik wat pijn.

Ik werd die nacht een uur of zo wakker nadat ik naar bed was gegaan. Mijn spieren begonnen al te verstijven. Ik was krap. Voorbij. Ontstoken.

Ik had een vreselijke nachtrust, ik werd elk uur of zo wakker elke keer dat ik probeerde om te rollen. Elke keer dat ik wakker werd, was mijn lichaam stijver, strakker, pijnlijker.

Mijn dochter huilde midden in de nacht. Haar bed staat aan mijn kant van het bed. Ik hoefde me alleen maar om te rollen, haar een fopspeen te geven en ze viel weer in slaap. Verhuizen is wel het laatste wat ik wilde doen. Mijn lichaam was zo zwaar. Ik voelde me bezwaard, alsof mijn lichaam van steen was. Ik wilde niet verhuizen. Ik wilde niet omrollen. Misschien zou ze uit zichzelf stoppen. Ik had zo’n pijn. Vreselijk moe. Ik moest verhuizen.

Ik word de volgende ochtend wakker en begin mijn gebruikelijke routine van het ontvouwen van mijn vingers van de bal die ze van de ene op de andere dag waren geworden. Ik let veel meer op mijn benen dan de dag ervoor. Cement. Het voelt alsof ik vanaf mijn middel in cement ben ingekapseld. Zo zwaar. Mijn billen, mijn benen. Zo zwaar. Ik wil niet verhuizen, maar het moet natuurlijk wel.

Ik zwaai mijn lichaam in een zittende positie op de rand van het bed. Rust uit. ik zet mijn voeten op de grond; ze ontvouwen zich onder me. Ik sta. Rust uit. Ik begin te lopen. Elke vezel van mijn lichaam is strak, stijf, pijnlijk.

De volgende ochtend, vanmorgen, is erger. Ik word wakker en ik lig in bed. Het gewicht van mijn arm op mijn benen is teveel. Te zwaar. Ik moet het verplaatsen. Mijn borst voelt alsof ik de hele nacht heb gehoest. Het is alsof ik elke individuele rib tegen mijn huid kan voelen. De dekens zijn te zwaar voor mijn benen, maar het is koud, dus ik wil ze niet uitdoen. Ik probeer de dekens op te blazen en een cocon rond mijn lichaam te maken. Aan de zijkanten ingestopt, hoog in het midden om mijn benen niet te raken. Ik merk mijn schouderbladen op. Ze doen pijn. Mijn onderrug. Mijn kont. Mijn lichaam is te zwaar, mijn arme billen nemen zoveel van het gewicht op. Maar ik kan niet omrollen. Ik wil niet verhuizen.

Mijn benen. Zoals altijd zijn mijn benen het ergst. Het cementgevoel is terug. Behalve om de een of andere reden stel ik me altijd voor dat als mijn onderste helft in cement zou zitten, het geen pijn zou hebben. Zwaar, maar geen pijn. Ik heb zeker pijn. Mijn heupen, mijn benen. Ze hebben absoluut de ergste soort pijn.

Ik wil niet verhuizen, maar ik weet dat het moet. Als er niets anders is, moet ik voor mijn dochter zorgen. Ik heb plannen voor vandaag. Plannen waar ik naar uitkeek. Waarom heb ik plannen gemaakt? Ik wil niets doen. Misschien als ik opsta, beweeg, mijn spieren opwarm, voel ik me wat beter.

Een uur voordat ik zou vertrekken om te ontbijten, voel ik me nog steeds niet goed. Kan ik het half uur rijden aan? Kan ik de zitplaatsen in het café beheren? Ik ben er nog nooit geweest, dus ik ken de opzet niet. Is er ruimte voor een kinderwagen of moet ik mijn dochter erin dragen? Ze is nu zo zwaar. Hoe dichtbij kan ik mijn auto parkeren? Hoe zullen de stoelen zijn? Zal mijn rug de stoelen innemen? Zullen mijn benen?

Ik beweeg om het haar van mijn dochter uit haar ogen te borstelen. Mijn rug. Ik kan niet gaan. Ik heb vandaag vrij nodig. Ik moet hier blijven. Ik moet uitrusten. Ik moet beter worden.

Dit is fibro. Pijn, vermoeidheid, isolatie, verdriet, verwarring, mistigheid, beperkend, eindeloos.

Advertisement

Leave a Reply

Your email address will not be published.